– О белый лист! Бумажный тонкий лист!
Тобою покорён: изящен ты и чист.
Любви уже не в силах скрыть вовек.
Так сильно восхищён я, грешный человек.
Твоих собратьев снежно-белый строй
Оглядываю днём печально я порой.
Дыша едва-едва, к ним голову склоня,
Мечтаю. В прошлом то, что мучило меня,
Вдруг вспомнив, за перо стремительно берусь.
Пишу стихи – они развеют сразу грусть!
– Сюжетов, тем, идей немало у поэтов.
Заполнены листы, всё потеряв при этом:
Ни прежней чистоты, ни белизны в нас нет.
Вот с нами каждый раз что ты творишь, поэт!
– Я деву повстречал. Прелестный чистый взгляд!
Невинность, робость в нём. К себе они манят.
О милой все стихи. Люблю, люблю, люблю!
И спутницей своей на век мой стать молю…
– Уймись, поэт! Смотри, что с нею сделал ты:
В жене твоей видны остатки красоты.
Где робость, чистота, наивность, прочий бред?
А бедность – вот она. Что, загрустил, поэт?
– Мой сын растёт. Уже он вслух рифмует строчки.
И на листах готов писать слова до точки.
А сказку сочинил, создав её в стихах.
Я не коптил, а жил. И повторюсь в веках!
– Что ж, победил, поэт. Пиши, пиши, мой друг!
Нас комкай и бросай, усеяв пол вокруг.
И, если мы тебе шедевр создать поможем,
Прожил ты век не зря. Твой сын, конечно, тоже!
2020 г.