* * *
Я не знаю, о чём писать, о чём говорить. Этот день — из прошлого к сердцу нить — был воспет талантливыми в стихах. К ним пришли слова, а ко мне никак.
Просто утром ранним единственный раз в году я смотрю на солнце и вижу мглу, а в просветах — вспышки, столбы огня, сотни измождённых войной ребят. Выдох-вдох — меняется морок, и тьму разбивает свет: с ярко-алой травы ступают на красный снег, закрывая собою деревни и города. И на каждом сердце без счёта смертельных ран. Взмах ресницами — мерно стучит метроном: под колёсами — воды, покрытые тонким льдом. Под колёсами вьётся, хитрит змея — к жизни вновь проложенная колея. Этим трудным путём упорно идут вперёд, котлованы минуя, плюющийся смертью дзот, выходя из пожаров, неся на руках дитя, повседневным подвигом бессмертие обретя... чтоб однажды ночью склонился к ногам рейхстаг, возвестил о Победе багрянцем рдеющий флаг, чтобы тени погибших ушли навсегда в покой и домой вернулся каждый... раненый, но живой.
Я не знаю, о чём писать, о чём говорить. Этот день — из прошлого к сердцу нить…