Натурой мазать холст белесый,
То – скетчинг будет бестелесный.
И миг проявится известный
У края кисти, что жирна
От лаков, извести и песен,
В которых славен мастер-крестник,
Катая шаржи, как наперстник –
Он вьёт гравюр веретена.
О, да – она одна и та же,
И тот похож, хоть и раскрашен,
И те почти сродни гуаши,
Пока кривлялись в такт чернил.
Вот где-то там немного слаще,
А тут вообще малява баще,
Да и пейзаж совсем кричаще
Стал виден сразу издали.
Вблизи портрет искусно скроен...
И здесь мы возгласа не скроем,
Как будто разноцветным роем
Покрыто слоем полотно –
На нём деревья плотным строем,
Деревня с тихой суетою,
А в чаще стая волчья с воем
Ждёт часа ночи своего.
Ого. Оно – картина маслом.
Просохнуть нужно только краскам –
Ещё не ясно, где контрастно,
А где по фаскам блеклый крой.
Но скоро станет вид обласкан,
Ведь наступает день прекрасный –
Художник пишет не напрасно,
Штрихуя страстно скетч рукой.