Милая, письма до вас доходят?
Пишу в надежде, - только с ней живу.
В моём дворе уже цветы нисходят,
И почему-то нужны - никому.
Мой день не как всегда печален,
Особый звук машин и поездов,
Мыслей вагон уходит - он легален,
Там тонна или две, моих мешков.
Простите.Не спросил, как вы живёте?
Как муж?Ребенок говорит?
Ответ не жду, вы ведь камин печёте,
Моими строками - огонь горит.
Или вы спите с ними под подушкой...
Не знаю - с этого болит.
То ли я в сердце запалил все пушкой,
То ли и нерв у вас, и не дрожит...
Но можно думать - это не беда,
Ведь мы не знали истинного счастья.
На что согласны нынче стали - лебеда,
И помним только теплоту запястья.
Гадать не стоит, всех таро подводит,
Как было бы, и чтобы с нами стало.
Ведь любящий всегда своё находит,
Как тяжело ему бы не дышало
В спину горячка, как подруга - стерва,
Доводит в безрассудство и туман,
Запасы юности, уже не взять с резерва,
Только на счастье, ведьмин талисман.
Путь истинный, - не труден, хоть и в гору,
И нам идти осталось пару лет,
Компас, что вы дарили, стал мне в пору,
Он показал мне мой менталитет.
А вы, как и сказали мне когда-то:
"Я ваше сердце, нежно разобью".
Как человек словесного отряда,
Сказали - сделали. Убью.
Я вам не верил. Вы ведь идеал,
Какой из вас добытчик свежей крови...
А оказалось лучший генерал,
При вас бы обомлел и стиснул брови.
Так и живу, целую боль до нельзя,
Съедаю сигаретный дым с утра.
Я говорю товарищу - прицелься,
И отойди на север, шага полтора.