Обозреваю поэтов ряды
и всё думаю: мне не туды!
Пусть я сам и под ручку с луной,
а трагедии чтоб ни одной.
А то что же – их судьбы страшны,
да и сами уроды подчас,
прохудилась подкладка мошны,
слово ищут зато битый час.
Привидений содержат гарем,
услаждать чтобы раненый дух.
Реет бесов над ними тьма тем,
лира мучит истерзанный слух.
А потом они мрут кое-как,
мало святости, много муры
в их кончине, а всвлед свистнет рак
с белоснежной вершины горы.