Сидел мальчишка с дедом у окна,
Дед песню о солдате напевал,
А мальчик карандаш взял со стола,
И на листочке что-то рисовал.
"Глаза какого цвета у войны?, –
Спросил внезапно внук у старика.
Быть может, цвета яркой синевы?
Зелёный? Или их смешать слегка?"
"Глаза беды, наполнены огнем,
И взгляд её намерен убивать.
Зашла зараза в каждый добрый дом,
В глазах её чертей кружила рать.
Такого цвета нет карандаша,
Дай Бог тебе ни знать и ни видать,
Как сильно от неё болит душа,
И внукам лишь о мире напевать".
Обнялись крепко так и дед сказал:
"Ты эту гадость больше не рисуй,
С ней мать моя ходила воевать,
И мой отец в глаза её взглянул.
Ты лучше знай, что взгляд твой голубой,
Тебе в наследство даровал прадед,
Он награждён был орденом, герой,
И прожил он до девяноста лет.
А я тогда ещё ребенком был,
Но помню запах гнили и огня,
И если б мужеством народ не слыл,
Возможно, даже не было б меня.
Рисуй про нас, про дом и про семью,
Про то, что помнишь бабку и меня,
И детям наш портрет ты передай,
С любовью память пращуров храня".
14.03.2020г
Инга Пириева