Наверное, дом - это место, где вечно тепло,
Куда в конце дня возвращаешься снова и снова...
Чтоб сердце в объятиях другого покой обрело,
Укуталось и закрылось на все засовы...
Наверное, дом - это там, где тебя кто-то ждет,
Зажигает огни, чтоб по ним отыскать дорогу...
У каждого в клетке грудной чей-то образ живет,
Который, прощаясь, все так же стоит у порога...
Он долго не может найти подходящих слов,
Боится ослепнуть в пути и не выйти на свет,
Запутаться в веренице пустынных дворов...
Боится остаться забытым спустя столько лет.
Этот страх потерять место в сердце - наверное, дом...
Что-то очень святое, излюбленное и влекущее...
Лишь там можно мысли отвлечь, погрузившись в сон...
И сбросить все маски, раскрыв оголенную душу...
Лишь там можно тихо признать, что ты чувствуешь боль,
Что тоже живой... Что раненый, что подбитый...
Лишь там можно снять всю ответственность и контроль
С уставших плеч, родными руками обвитых...
Как вспомню... Напротив стою, не решаясь зайти...
Со слабой улыбкой, застыв у дверного проема...
А Вы все зовете... зовете поговорить...
- Ну здравствуйте... Знаете... Кажется, я снова дома...