Осень...
А.П.
Прочувствуй мутный европейский страх.
Подобострастие недальнего Востока.
Гнильцу американскую в верхах.
И африканский запах кровостока.
Куда ж нам плыть? Естественно, к себе.
Бежать. Лететь. Ползти, рождая время.
Едва в грязи, в снегу увязнет бег,
Оруженосец перережет стремя.
Последний главный красный командир,
Внутри белей ростовского редиса,
Башку засунул, как лаваш, в тандыр,
Всех оприходовал за миску риса.
Ах, русский ум, похожий на дуршлаг...
В нём вместо сути — сочные пельмени.
За всё ответит жизнью пастор Шлаг
С его привычкой преклонять колени.
Чем будем крыть? Единственно — собой.
И затыкать пробоины телами.
Кто принимал с восторгом в е ч н ы й б о й?
Те, потрусливей, славятся д е л а м и.
Других вообще заботит лишь навар.
Растут долги. Нацелены ракеты.
Фарцует почками свободный косовар.
Вопросы скроены под нужные ответы.
Перечитаем классиков в ночи.
Их не проймёшь горючими слезами.
Что, русский бог? Упорствуешь? Молчишь?
Ведь это ты никак не сдашь экзамен.
Суров, как прежде, иудейский суд.
Всегда помилует достойного бандита.
А вот тебя-то к стеночке припрут.
Возьмут с поличным — треснувшим корытом.
И будет ночь. И звёзды. И мороз.
В хрустящий наст провалятся полозья.
Плоть заклинания, что шепчет жулик Оз,
Пробьёт асфальт и вытянется в лозы.
Засеребрится снежное вино.
Его и пьют перед последним словом.
А после — лишь кино и домино,
И россказни о золоте улова.
октябрь 2019