Пока идет дремотный детектив
и сыщик, кислой миной утомив,
наматывает мили в Оксфордшире,
мелькают шпили, арки, витражи,
на Темзе виден силуэт баржи
с красавицей, сидящей на планшире.
Уже не важен спутанный сюжет,
ведь преступленья, хочешь или нет,–
лишь специи в наваристом бульоне
из костреца обыденности. Что ж,
свидетели все, несмотря на ложь,
не тянут на убийц определенно.
Слагая пазл из фактов и улик,
инспектор чистит перья, как кулик,
расхаживая на своем болоте,
но я-то знаю – будет виноват
тот норовящий в компаньоны фат,
что в день убийства был в отлучке вроде.
А главное – долой из головы
заботы, службу, происки молвы
(хотя бы до последнего сезона
по восемь серий) – мысленный ландшафт
безоблачен, и дни вокруг лежат
подстриженней английского газона.