если звездные банды небесного циферблата
нас опять разложат наборами тухлых схем
под засаленный купол обломовского халата
вычищать из жизни как лишний набор проблем
и душе понравится осознавать свободу
как покорность уздечке ведущей куда ведут
вырождаться в пыль и осадочную породу...
Наш Творец - прошепчет. Хотя Он вообще-то крут.
Но не будет криков. И дудок Иерихонских.
Ничего не рухнет больше само собой.
Он прошепчет тихо: - Да что же вы так по конски?
Я же вас на волю. А вы? За другой уздой?
И тогда, обвешанным бубенцами. В дорогих попонах,
Расшитых на полный рост.
Станет больно. И стыдно перед отцами.
За карьеру быдла. В конюшне. У этих звезд.