Уже кончаются патроны.
Прёт стая вражьего полка.
Снимает алый шёлк знамённый
Боец израненный с древка.
И знамя, взмокшее от крови,
Он спрячет в землю и... умрёт.
И ляжет вишня в изголовье,
Прикрыв его и пулемёт.
Её секли осколки, пули,
Рубеж её не обойти.
Враги сломали,-- не согнули.
В ней корень жив, чтоб вновь расти
Сквозь боль земли, сквозь горечь пепла,
Сквозь трав забвение за тех,
Кто рядом с ней сражался смело,
Вгрызаясь в землю, в чёрный снег.
Она не скоро, ой, не скоро
Сквозь дым пожарищ прорастёт...
Над ней не раз ещё сурово
Шквал огневой, как смерч, пройдёт.
Но ради тех, кто рядом с нею
Землёй, заваленный, лежит,
Она, с весеннею капелью,
С надеждой в небо поглядит.
И неизвестные солдаты,
Что спят, объяты тишиной,
Безмолвно ей, цветущей, рады
Победной солнечной весной.