Как часто, не найдя беды
Мы из того, что есть её ваяем
Комфортней состояние борьбы
Покой претит, быть в тонусе мешает...
И также часто, на исходе дня
Сквозь пальцы Мир, нам посланный сливаем
Куда-то в бездну...
И одна борьба
На пальцах тех по жизни застревает...
Вернёмся к тонусу, не в нём ли тут дела
Он будто градус, за которым льдинки тают
Но в нём, увы, и потеплее что сгорает
В том градусе и часто прям до тла...
Как часто, нужно бы немного поостыть
Небес температуре доверяя
И не искать беду, а просто жить
Покоем безмятежным наслаждаясь...
К. Н. М.