Большие силуминовые города, что знаю я о вас?
Быть может, что-то о пустых заводах и промзоне?
А может быть о том, где добывают газ?
Или о ломящемся, от толпы, пероне?
О механизмах, с хрустом убивающих людей?
О бесконечно тянущихся проводах и чёрных кинолентах?
О том, почём снимают по углам ****ей?
О том, в какие стороны летят абстрактные ракеты?
К вам множество вопросов, города.
Вы - мощные, неубиваемые соты!
И каждая амбициозная пчела
Стремится залететь в московские ворота.
Ей не намазано, но что-то, еле-слышно, манит,
И вовсе не нектар, не адуванчиковый мёд.
О, силуминовые города! Я всё узнаю!
Наверное, кому-то непременно повезёт...
Но точно не сейчас, не мне и не поэтам,
Которые, сгорая за короткие года,
Пронизывали драгоценным, мрачным силуэтом
Холодные проспекты и раскалённые, от напряжения, дома.
А я сижу на ледяной, обшарпанной скамейке,
Неспешно выпуская клубы пара ртом,
В карманах, как обычно, ни копейки.
В холодных пальцах толстый телефон.
А в нём стихи, любовь и алгоритмы,
Тоска по безвозвратно растворившимся словам.
В нём музыки магические лабиринты
И бесконечные, из силумина, города...