Бежит тропинка полевая,
Как нескончаемый волшебный змей –
Днём светлой полосой петляя,
А при луне из серебра ручей.
По сторонам пшеница зреет,
Иль колосится золотая рожь.
В них василёк порой синеет,
Его увидишь – мимо не пройдёшь.
В нём собран цвет родного неба,
И отраженье милых добрых глаз.
Хотя сорняк средь злаков хлебных,
К себе влюблённых привлекал не раз.
Как хорошо, когда тропинкой
Идёшь ты в путь по жизни не один,
С тобою верная блондинка
Или брюнетка – цвет не господин.
Важна не головы окраска,
А то, что в сердце каждого из нас.
Когда душа не просто маска,
А в море жизни верный твой баркас.
Тропинкой малой путь не малый,
Людьми протоптан был за сотни лет.
Чего лишь только не видала…
Быть может, даст когда-нибудь ответ?!