…синим солнцем палимы
идут по земле пилигримы…
И.Бродский
Слегка смешной, слегка картавый,
На брюках сигаретный пепел,
Звучит немыслимой октавой,
И беглый взгляд безумно светел.
В нём хладных вод и дум пространство,
И звоны древних колоколен.
В его глазах венецианство,
Он водною стихией болен.
Его стихи рекою льются
И кровью наполняют вены,
Как океан в бессилье бьются
В глухие крепостные стены.
А он сидит, слегка рассеян,
На набережной «Неисцелимых»
В тяжёлых думах о Расее,
О судьбах истинных и мнимых,
Под шёпот волн, под крики чаек,
Чуть подшофе, души не чая,
В поэзии бездонной русской.
Он перед ней снимает шляпу.
Цедит свои стихи под граппу
И итальянскую закуску,
Больным оракулом со сцены,
Опустошив себя до донца.
И бьют в обшарпанные стены
Венецианских бликов солнца.
А ритм стиха стучит, как молот
Божественным еретиком
И содрогает этот город
Великим Русским Языком.
Линчуя образ жизни плотский,
Порвав земные якоря,
Стихи читает Йосиф Бродский,
Слегка картавя и куря.
Поэта Глас струёй воздушной,
Крутые гребни волн сметая,
Летит к России равнодушной
И в синеве бездонной тает.