И я, как в милом сновиденье,
Всё принимаю, без границ,
Всё… Даже узкое презренье
Полуприщуренных ресниц.
Иосиф Уткин.
Он был рожден давно, почти в начале века.
Век потрясений! Начался Двадцатый век!
Давайте, люди, вспомним имя человека,
Стихи которого в тени библиотек…
Земля Сибири для него была родною.
Хинган, Иркутск, где детство раннее звенит.
И он взрослел и поднимался за страною.
И зрел талант Поэта, рвущийся в зенит.
То, что был смел, я ни миг не сомневаюсь.
Он добровольцем дважды уходил на фронт:
В семнадцать лет и в тридцать восемь! Восторгаюсь!
Пока ни врезался навеки в горизонт*…
Его гражданский пыл, отмеченный стихами,
В Стране Советской был всегда на злобу дня.
За комсомол держался крепкими руками:
Его товарищи в бою, его родня…
А он был молод! Как подумаю, мне страшно!
Не долюбил, не досказал прекрасных слов…
С библейским именем своим он жил отважно
И не искал укромных мест среди углов…
А знал бы он тогда, что с нами приключилось?
Что все, за что боролся, жизнью рисковал,
В один момент, как свет в туннеле, отключилось.
И нас накрыл непредсказуемости вал!
Не состоялось то, что звали Коммунизмом…
Напрасно знамя с песней мчалось на коне…
Я очарован легким слогом и лиризмом,
Там есть ирония? Но это не по мне…
24.05.2020 г.
Фото из Ин-та.
*) Возвращаясь из партизанского края, 13 ноября 1944 года И. П. Уткин (1903-1944) погиб в авиационной катастрофе. Самолёт упал недалеко от Москвы, в руках И. Уткина в момент гибели был томик стихов М. Ю. Лермонтова. Похоронен в Москве на Новодевичьем кладбище.