Через смуту людскую и гнёт,
не фальшивя, не требуя платы,
на рябине синица поёт,
не понятные миру, баллады.
Я с окна наблюдаю за ней:
как же пенье её родниково.
Мне, синичка, твой голос нужней,
чем словечки из горла людского.
А наряд твой на солнце похож,
ну а лапки хрупки и когтисты,
и терпенья в тебе ни на грош –
так и льётся ручей голосистый.
Как звенят эти чудо-уста,
вторя хмурому майскому грому...
Упорхнёшь – я не знаю куда –
чтобы спеть человеку другому.
2020