Я не знаток, не мастер реверансов,
Бываю резок, а порою – груб.
Прошёл тропой заслуженных засранцев,
Где редко слышно эхо медных труб.
Я жил, как жил, не часто задаваясь,
Вопросом: «С кем по жизни я иду?».
Ценил свободу, просто расставаясь,
До спазмов рвоты в илистом бреду.
Так дни прошли… Осталися седины,
И свежий опыт убежавших лет,
Немного шрамы, мысли и морщины,
И песни давней ненаписанный куплет.
И снова Жизнь берёт в свои объятья,
Весной надежд обласканный уют,
Где всё простят, где снимутся заклятья,
Где снова верят. И, возможно, ... ждут.