Чувствуешь ли под ногою весенние травы,
веток растущих замедленный призрачный хруст?
Воздух, пьянящий...Почти, как хмельная отрава -
голову вскружит и станешь прозрачен и пуст...
Надо же, ужас...Сквозь ребра - деревья и птицы...
Леший, друид ли, а может я здесь водяной?
Может попробовать все же сейчас помолиться?
Только зачем, если воздух - не воздух, вино?
Да и вода...Не тону, и не холодно даже,
может и правда я здесь обитаю давно...
Я - это что? Вот деревья, вот камни... Неважно.
Я - это все. Не пришелец, а в доску родной.
Впрочем доска - человечья пустая забава,
я подсмотрел, научился, но толку-то ноль.
Губят деревья. Какие же дикие нравы.
Строят дома и заводят зачем-то в них моль.
А у меня моль от голода сдохнет - нет шубы
(это - десятая шкура, там в мире людей),
греет своя. Половина из них - красит губы,
а кроме моли зачем-то заводят детей.
Странный народ, не умеет совсем почковаться,
да и летать, от меня - через чащу бегом...
Я - одиночка. Болото мое. Мне 120.
Только уже не припомню 120 чего.
Так и остался бы...Странным, хмельным, беспечальным...
Силы там - бездна... Неведомо миру людей,
что безыскусная, ясная жизнь - изначальна,
и чем прочнее мы связаны с ней - тем сильней.