Жил всегда в дерьме, только маялся.
Дышал воздухом папирос,
Да за жизнь свою не покаялся,
Во хмелю рождён, так и рос.
И вот как-то в свой день рождения
Принял он на грудь, загрустил.
Двадцать лет провел в заключении,
Много всякого пережил.
Только годы те не вернуть назад,
Впереди туман, сзади мрак.
Вот такой простой у него расклад,
Куда мысль не кинь - все бардак.
Вроде жизнь была, вспомнить нечего.
Жил один как волк, только выл.
С детства он не знал человечьего,
Третьей стопкой себя обмыл.
Под рукой утюг, делать нечего,
Дёрнул шнур и в петлю свернул.
В этот день рождён был он к вечеру
И последний раз в нем вздохнул.