Прошу молитву нашу, ветер,
Нести в сам Сергиев Посад,
Здоровья дать, где бесьи дети
В халатах белых зло чинят.
И, преклоняясь пред рогатым,
Врата распахивают в ад…
Как-будто и не виноваты
За стон и крики из палат,
За тех, кого не долечили,
А может, в жертву принесли,
Ведь не тому они служили,
Когда в профессию пришли.
Вложив в бюстгальтер пентаграмму,
Матрону выложив на грудь,
Они какую-то программу,
Токсичную, почти, как ртуть,
Пред ним противным исполняют,
Не Рафаил, но Астарот —
Своих дочурок направляет
Пускать «просрочку» в оборот!
Пантелеймон — целитель Божий
Врачу здесь не авторитет…
Так пусть им станет невозможно
Морить народ по многу лет!