Всю жизнь одну строку ловлю на слух -
Поэзии чистейшей нежный дух.
Но там, куда потянется рука,
В безмолвьи растворяются века.
И я своё лицо беру в ладонь,
И чувствую в руке своей огонь,
И что-то из огня мне говорит,
Что «только смерть поэзию творит».
И тает эта, точно дым, строка
И вместе с ней и пламя, и рука.