не пройдёт недель, но метры
пройдут, пробегут, протянутся,
разлягутся, станутся, стянутся
в пунктир, дрожащий от ветра.
у меня не хватит дыхания.
вздохи уйдут, засмущавшись,
и утро, едва начавшись,
улыбнётся мне на прощание.
нарастает гул, тревожащий,
гулко бьётся и бьётся
сердце в сгорающем солнце.
ударов тратится множество.
истрачены все, перечёркнуты
выданные мне поначалу
билеты на то, что звучало бы
жизнью, солнцем проткнутой -
насквозь всеми его лучами
и тихим, вечерним, печальным,
угасающим, летним, прощальным,
забытым и незабываемым,
последним твоим касанием.