В сентябре сорок первого мог
Мой молоденький дед у доски
Объяснять первоклашкам урок.
Но железной смерти куски
Добровольцев горящей страны
Обучали швырять во врагов:
«Артиллерия – бог войны.»
Только нет на войне богов.
Есть бессилие в сильных руках,
Неживого безмолвия звон,
И бесстрашия ярость сквозь страх,
И надежды отчаянный стон.
Оборона Москвы - рядовой,
С Ленинграда блокаду снимал,
А потом его взвод огневой
В Праге майской друзей обнимал.
И, спасибо, вернулся живой.
Мой отец, а затем мы с сестрой,
Наши дети - четыре всего, -
Мы, как ветви, растём из него.
Двадцать семь миллионов потерь,
Им не дали деревьями стать:
Их несбывшихся в яви детей,
Внуков, правнуков не сосчитать.
Чьим сегодня бы стал голос мой,
Если б дед не вернулся с войны?
Не нарушит ничем тишины
Ряд теней у меня за спиной.