Как птичка в клетку в переплёт,
В бумажный омут жизнь попала,
И карандаш строкой ведёт
Туда, где сердце не страдало...
Порою кажется тетрадь –
Того что было знать не может,
Но между строк начнёт звучать,
На выбор жар и лёд предложит.
Ах, ненавистный переплёт,
Бывают дни и нет спасенья...
И слог, и выдержка сдаёт,
Страницы рву без сожаленья.
Немногим буду обладать –
К небесным вызвана протокам.
Ах, как захочется в тетрадь
Слова записывать за Богом!