Я бы пил из рук твоих терпкий медвяный вереск,
Окуная пальцы в волны густых волос.
Мягкий запах апрельский и голос, как будто шелест
На весеннем ветру камышовых тугих стволов.
По ночам я пишу. Ноги ватные, весь в потоке:
Голова раскаляется солнцем в июльский день.
Ты подходишь и обнимаешь, как рифмы строки,
И на пол летит твой шёлк, обнажая тень.
А твой смех..
Он как май,
как искрящийся след на небе,
Как заря,
как журчащий источник,
как чистый свет.
Без тебя на душе тоска, темнота и пепел,
А тебя не будет,
Не было
Да и нет.
29.05.20