Какие клёны, боже мой,
Какие свечи.
Листва течёт, как воск живой,
Земле навстречу.
И храм из белых облаков,
В оправе неба,
Висит то грозный, то благой,
Вселяя трепет.
И слёзы капают с икон
На плечи бора
Под журавлиный перезвон —
Последний, скорый.
А ветер, посланный с небес, —
Неловкий пастырь,
Так дует на горящий лес,
Что свечи гаснут.
Пушистый снег падёт в поля,
Как белый саван.
На отдых просится земля —
Имеет право.
И, переждав лихой мороз
И злую темень,
Весной воспрянет, как Христос
В день воскресенья.