Всё больше крестиков вокруг, всё меньше ноликов.
Всё жёстче игры, выше ставки, ближе смерть.
В раю поэтов есть места для алкоголиков,
для нищих словом - нет свободных мест.
Весна, похожая на осень, пахнет стылостью.
Мне жалко птиц. Они устали здесь кружить.
Под ними земли неестественной немилости.
Но завтра лето. Значит, будем жить.
31.05.20.