Катись отсюда, синяя волна —
рассвета пасмурного линия тугая.
Я в солнце откровенно влюблена,
хоть и сама холодная такая —
внутри я лава, стылая в веках.
Мой тёмный силуэт забыт и брошен,
но магма закипает, и вулкан
когда-нибудь проснётся, мой хороший.
Тогда всё разлетится в мелкий хлам:
комоды и торшеры, чашки, ложки,
сердца, молитвы, стёкла на окошках,
любовь к тебе... И даже океан
мне кринет в спину: "Это невозможно!",
махнёт рукой, окатит так, что тошно
спечётся соль в разрывах и углях,
шипя и брызжа с глаз ещё неясных.
Спасибо, что душа моя — не мясо,
иначе б корчилась в солёных пузырях.
И снова встану — каменная глыба:
ни жалости, ни боли, ни улыбок.
Один лишь гнев, гуляющий в зрачках.
Рассвет лежит на каменных руках,
но я его теперь не поджигаю.
В тумане едком снова остывая,
готовлюсь стать приютом птичьих гнёзд —
они весной погреться прилетают.
Но это я, конечно, не всерьёз.
Вероника М.
(1.06.2020)