За окном вагона просыпался август,
Я, таращусь в книгу, просто так листая,
В горизонте неба ярко-алый парус,
Мама сидит рядом, вместе с сестрой Галей,
Кажется, как будто едем уже вечность,
Я вздохнул устало. Улыбнулась мать,
Как всё несерьёзно. Взрослые, как дети.
Ну, когда ж мы будем клюкву собирать?
Мне уже за десять, я давно стал взрослым,
Но, никто конечно этого не знает,
У меня ответы есть, на все вопросы…
Ход сбавляет поезд, и вагон качает,
Два ведра пустые, лязгают о ноги,
Август нынче жаркий, словно не к зиме,
За окном в ромашках, травы у дороги,
За окном летают, птицы в синеве,
Станции мелькают, домики теснятся,
Где же то болото? Даже нет намёка!
Но, поднялась мама, стала собираться,
«Ратомка, добрались», – скажет Галя строго,
Возгласы, котомки, толчея у двери,
Вынесло волною к жёлтому вокзалу,
Солнце разливаясь золотит деревья,
И дома, и лица…Я смотрю на маму,
Как платок накинув, и заправив волос,
Вещи подхватила, мне кивнув: «Пошли!»
«А когда обратно нам идти на поезд?»
«Ой, сынок, не скоро…вёдра ведь пусты…»
Перейдя посёлок, прямо через поле,
Мы тропою к лесу, целый час идём,
Ветер пробегает по травинкам моря,
Падают росинки в сапоги дождём,
Вдруг, за перелеском, линией белёсой,
Высохшие кочки на равнинах мха…
Как заворожённый, я вдыхаю воздух,
Словно, перед нами матушка тайга!
Аромат волшебен, камфара и ладан,
И смолистый запах, скрюченных дерев,
В островках пушицы дух болота спрятан,
Слышу тётю Галю: «Что застыл, Олег?»
«Здесь сухая мшара, мне самой так трудно,
Надя, дай таблетку голова болит,
Это травит воздух на жаре багульник,
Надо торопиться, скоро ведь зенит…»
«Да, но где же клюква?!» Я ищу глазами,
«А ты сын, чуть ниже, сядь и присмотрись»,
Я уткнулся в сфагнум, прямо под ногами,
Бусинки рубинов соком налились,
Ухвативши кружку, побежал по кочкам,
Хочется быстрее россыпь мне собрать,
Тётя Галя машет: «Ах, какой помощник!»
«Где уж нам угнаться!»,— улыбнулась мать.
А вокруг в просторе, всё как на ладони,
Кажется, что видишь каждый закуток,
Где-то рядом окрик, в эхе гулком тонет,
Поднимаясь к небу, в солнечный поток,
У руки багульник ржавой веткой машет,
От листочков игл, веет сонный дух,
И струится воздух, как родник из чаши,
И туманит мысли, приглушая слух,
У меня треть кружки в красных огонёчках,
Надо бы прерваться, малость отдохнуть,
Лягу на перины, я у мха на кочках,
Ах, какое небо…можно утонуть!
Накрывает купол…синий с облаками,
Замирает время филином на ветке,
Белое мгновенье, белыми мечтами,
Сквозь цветные пятна, падает на веки,
Искрами танцуя…радугой взлетая…
Вдруг, тряхнуло что-то…я открыл глаза,
Вижу шепчет мама, слёзы вытирая,
«Господи, как мёртвый…целых полчаса!»
Тётя Галя тоже, край у глаз мусоля,
Тихо скажет глядя, про свой сбор забыв:
«Хрен с ней с этой клюквой…клюквы будет море,
Главное не это, главное – нашли…»
Свой платок поправив, взгляд сощурив хитро,
Изречёт устало, посмотрев в ведро:
«Эх, собрать осталось, нам всего три литра,
Вот тогда бы было, до краёв полно…»
Мы ушли с болота, к лесу за грибами,
Там, где бор сосновый манит ветерком,
Вечером у мамы, суп с боровиками,
И конечно, клюква…клюква с сахарком.
01.06.2020 17:51
P.S. Мшара – сухие лесные болота.
Сорок лет прошло с тех времён…а в памяти, как вчера было…