Каждое утро Кларисса выходит в скайп,
камеру не включает, пустой зрачок.
мастер игры постучится, не подпускать.
что на сегодня – холодно? горячо?
Скажет: – привет, Кларисса, ну как ты там,
ходишь по кругу? А нам бы с тобою, нам бы...
слышишь, мой голос крадётся по проводам,
и обрывается в тексты, хореи, ямбы.
Может быть, я смирился, но не привык,
местные девочки невероятно тощи.
Съесть бы сейчас, дорогая, кусок халвы
вместо тебя, нет, не сладко, и вид на площадь
не открывается. Гревская далеко,
в наших пенатах всё так же, и люди в масках
смотрят, как выливается молоко
в реку забвения, в берег кисельно-вязкий.
Перевожу заблудившихся в мир иной,
лучше б спросила, под чем я таких готовлю:
под маринадом, под сенью густых секвой.
жизнь наша, милая, напоминает ловлю.
И хочется встрепенуться, на skip нажать,
не путаться в переплетениях слов и кружев
а голос ей вкрадчиво шепчет: – не ешь с ножа,
монстры, Кларисса, ужами ползут наружу.
Поздно метаться, май дарлинг, лицо сорви,
выброси псам... неужели решимость тает?
мы сейчас вычислим, что у тебя в крови,
гены какие, наверное, волчья стая.
Кларисса выходит, путаясь в простынях,
выгулять демонов. (каждый внутри порочен).
– Мастер, закончим игру, начинай с меня,
этих не трогай, в убийстве важнее почерк.
1.06.2020