На исходе весна и веревочка вроде бы свита.
Наступает удушье насыщенной солнцем земли.
И не те времена, чтобы небо свернулось как свиток.
Нет. Не те. Слава Богу! Еще не пришли.
В вязкой патоке дней. И тоске по теплу как надежде.
В облаках из взметенного праха. Взметенного - так.
Без дорог и путей. Тех что пройдены как-нибудь прежде.
Остается последний. Уже неразменный пятак.
И чего бы там мягко и нежно судьба не стелила.
Уж такая халтура - стелить, да вязать, да пилить.
Он оставлен. Небрежно. Да мало ли было.
А теперь - разменять это значит последнее слить.
Он оставлен. Для душу хранящего страха.
Ни поющая медь. Ни огонь. Ни вода.
В облаках из напрасно взметенного праха.
Как отвергнутый камень. Отвергнутый прежде-когда.
А сегодня. В удушливо-солнечно-светлом.
Удивительно глянцевом. Пущенном сквозь фотошоп.
Он приходит не гнущим былиночки ветром.
Очень долго приходит. И хочется чтобы пришел.