Привет, дорогая, я снова пытаюсь с письмом.
Скажи почему до тебя они так не доходят. Июль день за днём заливает наш город дождём, грустит и молчит, и тоску почему-то наводит. Июль - середина у лета и снова дожди. Не знаю, что будет там дальше, но это всё мелочь. Ты знаешь, родная, что ждёт за углом впереди? Я тоже не знаю, но мне бы того не хотелось. Ты там высоко и с улыбкой за мною следишь. Я верю, с улыбкой, нельзя же со мною иначе. Ты ветром целуешь и звоном встречаешь у крыш и тоже дождями июля со мною заплачешь.
Моя дорогая, ты знаешь, я снова люблю. Я верю, во мне это больше, чем просто бессилье. И я за неё пред тобой и пред Богом молюсь: не дать ей сломаться в пути и держать её крылья. Не надо меня укрывать и качать на руках. Не плачь обо мне и вообще, дорогая, не надо. Ты лучше зажги у себя наверху в облаках, затмив всех других несравненным шикарным нарядом. Ты лучше дыши и живи, умываясь дождём. А я постараюсь отправить тебе телеграмму.
Скучаем, родная. Во снах обнимаем и ждём.
Люблю.
и
"P.S. Приснись же, прошу тебя, мама."