Признаюсь, жалко мне порой бывает,
Как вспомню то, что сознаю всегда:
Жизнь ход свой с каждым шагом ускоряет,
Летят мои бесплодные года.
Безвестные, напрасные, пустые
Минуты трачу, вечность не любя.
Вся жизнь моя - лишь тени неживые,
Я не нашла в ней места для себя.
Влачу я жизнь без прока, без печали,
Лишь череду унылых пресных дней.
О ней и раньше никогда не знали,
И не узнают в будущем о ней.
Так много нас, неполностью живущих,
Так много тех, кто этому не рад,
Но кто с годами начал видеть в сущих
Делах волшебный, несказанный клад.
А кто себя сгубил своей тревогой?
Бездействию отдался и пропал?
Не тяготился длительной дорогой
И по тропе скалистой не шагал?
Как много тех, кто прожил жизнь без звука
И не единой краски не создал?
Кому и жизнь подчас была, как мука,
Невыносима? Кто всё прожигал,
Просиживал, проигрывал, спуская
До нитки все, с чем в этот мир пришёл?
Кто, целый мир сердечно проклиная,
Себе здесь места так и не нашёл?
Но кто обрёл блаженные минуты
И с жизнью дал божественный аккорд -
Что дал он нам? Открытия, толмуты?
Существованьем только был он горд?
Жалею о бездарности природной,
И череду беспечных будней жаль.
Хоть тишина вовек не станет модной,
Она для многих радость и печаль.
Пройдут года - и имена сотрутся,
И память их погаснет в тот же миг.
К ней поколенья больше не вернутся,
Насколько б мир ты этот не постиг.
К чему нам жизнь? Чтоб были единицы,
Способные направить дух и ум
На то, чтобы истории страницы
Переполнялись от их храбрых дум?
Но как же тяжко раздобыть смиренье,
Что ты не тот, не для того рождён.
Что весь твой сон - сплошное заблужденье,
Что не войдешь ты список тех имён,
Которые сегодня повторяешь
Вслед за другими - тихими, как ты,
Что жизнь свою на воздух ты меняешь,
Что никогда не сбудутся мечты.
Как горько, и нелепо, и правдиво,
Бессмысленно... и так и быть должно.
И плакать хочется; и то не диво,
Как всё это и глупо и смешно:
Не тратя сил, потерянных без цели,
Пройти пустынный и неважный путь
И осознать, что много не успели,
Что ничего нельзя уже вернуть...