Не весною и не летом
записался я в поэты –
как меня родила мать,
стал себя поэтом звать!
Азбуку не всю узнав,
сопли мыля на рукав,
я вовсю стишки слагал
не за ради пирога,
не за ради, чтоб по попе
мне рукой папанька хлопал,
одобрительно жужжа:
ну, зарезал без ножа!
Надо же, три слова в глотке,
а уже рифмует водку
с огурцом солёным враз
сын из пары полуфраз!
Батя, он за Пифагора
плюсовал цифирки споро
и при помощи ремня
педагожил он меня...
Время кануло за тополь,
унеслись былые тропы
вдоль по жизни, шелестя...
Ах, да это всё пустяк!
Главное для очевидца
не газетная страница,
где фамилия моя,
а заборы бытия
и на них косые буквы,
не развесистая клюква –
правда-истина, смотри –
их там в рифму ровно три!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»