Небо висит, как купол на старом храме.
Ночь разевает пасть. В темноте души
меркнет огонь, что шипел и пылал стихами.
...День, как обычно, был скучен и тем паршив;
благо, сошёл на станции "Малый сумрак".
Жаль, не развеял туман не пришедших "благ"...
...Люди - дрянные вещи из старых сумок,
кем-то когда-то заброшенных на чердак,
вечно пыхтят, прорываясь к замочкам тонким,
ждут снисхождения грозного божества.
Бунт поднимают, но молятся на иконки,
тут же боясь за лихие свои слова,
прячутся в домике, что нарисован неким
мальчиком-богом, беспечным его умом...
...В мире иных разливаются томно реки,
солнце ласкает гладь хрусталём-лучом.
Люди ж в тех реках - на водных просторах - рыбы,
с пищей и памятью менее трёх секунд:
рай по природе (без просьбы и без "спасибо");
только и в рыбьих сердечках бушует бунт...
P.S. Я не хочу повторяться, мол, "там, где нас нет". Или пищать недовольствами в никуда. Знаешь, веками лишь Солнце горит и гаснет. Люди ж невечны, и, видимо, в том беда.
Но промолчу (за меня всё расскажет Время; что-то решит, пробурчит, поглумится всласть) и отвернусь в окно. Там всё та же темень. Небо нависло и ночь разевает пасть.
02.06.20.
Максим Кукоба