Матрица, отстань – я нормально спал, но
Ощущение, будто всё реально,
Растворилось, как цианид в вине.
И за что возьмёшься – того и нет.
Всё так эфемерно, неуловимо –
Ни России нет и ни Украины.
Шарм-эль-шейх, Анталья, Тунис, Пхукет…
Всё – шиза и бред, ничего там нет.
Храмов, жрален-спален, других объектов,
Обезьян, копающихся в объедках,
Как в моём мозгу антиестество.
Ничего там нет. Слышишь? Ничего!
Ничего там нет, я признаюсь честно.
Вместо игр и порно забит винчестер
Всякими отрыжками бытия
И неверием, что умру и я.
Это неизбежно, неотвратимо,
Что за утомительная рутина –
Самому себе врать, что что-то есть.
И неважно, что – хоть бы этот текст.
Ничего в нём нет, это просто буквы.
Словно морс из клюквы со вкусом клюквы,
Это морс из букв с привкусом чернил.
В нём был смысл, но я его уронил.
И он покатился и развалился
На пустые смыслы, слова и лица,
И всё валится, не спасёшь его.
Там, куда всё валится – ничего.