После часа ночи
нет хороших мыслей,
нет приятных песен,
нет удачных слов...
После часа ночи
город снова кислый,
мир смешон и тесен,
вся планета — плов.
Плов? Пора покушать...
Нет! Мне слишком тошно.
Тошно от улыбок
и от лживых слез.
Что ж... я снова в месте,
где никто не нужен,
где от блеска рыбок
я не вижу звезд.
И к чему все это?
Смысла нет ни капли!
Я пишу по пьяни
пьяные стихи.
Но пьяна не виски...
Нет, не алкоголем —
я держу в кармане
свежие грехи.
Я не слышу боли,
я не знаю страха,
я опять забыла,
как меня зовут.
Но я точно помню —
завтра будет плаха.
Станет все как было,
хоть на пять минут...
Да, я не запомню.
Да, я буду плакать.
И кричать, и хныкать,
рваться из оков...
Но в конце печали
я не буду «дакать»,
перестану прыгать,
слушать дураков.
Я дойду до поля,
я зароюсь в маки
и вдохну поглубже
аромат зари.
Мне не будет плохо.
я ушла от драки,
но мороз по коже...
Слышу цифру «три».
После часа ночи
очень одиноко.
Слышно каждый выстрел,
слышно каждый вздох.
После часа ночи
каждый миг — тревога.
Я боюсь представить,
что же после трех?..