Когда тебе за шестьдесят.
И голова как дым седая.
На жизнь имеешь другой взгляд.
Она не добрая,не злая.
Идёт всегда своей тропой.
Неся с собой радость и горе.
И не вступая в спор с тобой.
Условий не меняет в договоре.
Своё приходит...Часу час.
Всё принимаешь без остатка.
И проживаешь час сейчас.
Пока горит ещё лампадка.
И не стегая лошадей.
В галоп,не та уже сноровка.
На пруду кормишь лебедей.
Эх жизнь...Какая ты плутовка.
Не Мендельсон и не Шопен.
Не Шопенгауэр,не Ницше.
Я сам свой выткал гобелен.
И как же часто детство снится.
А у кладбищенских ворот.
Как соревнуясь в лицемерии.
Проходит мимо крестный ход.
Во всём своём великолепии.
Мне не простят такой сарказм.
Синкопа в ритме позитива.
Но жизнь порой такой маразм.
Бред и тональность негатива.
И пусть уже за шестьдесят.
И голова как дым седая.
Смотрю с надеждою назад.
Плутовка жизнь...Ещё какая.