Читая пушкинские строки,
Что так любимы с юных лет,
Я будто бы беру уроки
Стихосложенья. Не секрет,
Что каждый рифмами швыряя,
Себя большим поэтом мнил.
Но, красоты не повторяя,
Он вовсе не летал, а гнил,
Барахтался в словесной каше.
Где ритм, где рифма, наконец?
Обычно – лишь в виденьях наших.
Поэт – он, все-таки, творец
Чего-то вовсе неземного,
Но всем понятного, как день.
В стихотворенье смысл – основа,
Не винегрет, не дребедень,
А только смысл. Стихотворенье –
Не прядь из конского хвоста.
Сначала – замысел творенья,
Ну, а потом уж – красота.
У Пушкина же получалось
Связать земную твердь и высь.
Так что, поэт, начнём с начала:
Писать желаешь, так учись!