Кровоточит многоточиями
солнце в небе закатном.
Мироточат заколоченные
окна брошенной хаты.
Вдоль, заборы зубастые,
небо рвут на куски.
Там когда-то рвал астры я,
а теперь рву листки
и бросаю их в топку я,
выдвижного стола.
Стихотворная скомканная
жизнь в столе замерла.
Так, из прошлого в будущее,
тянет руку строка,
рифмой преобразующей,
красоту языка.