***
Летний дождь, не приносящий свежесть.
Резкий запах пыли и асфальта.
На столе – проспект и снимки Мальты.
Съездить бы, не то, боюсь, зарежу
это тело, эту глотку, вены, мысли
до того ещё, как побываю там,
в красоте, где места нет словам,
где художник смешивает смыслы
с бессмыслицей. Ведь даль должна лечить,
не время, нет, а горизонт и звёзды,
и волны, что нашёптывают слёзно:
«жить – жить – жить –жить –жить»