Сажусь писать, ещё не зная
О чём писать, но сердце просит
И, мирозданье обнимая,
В слова и рифмы смысл вносит.
О, небеса, зачем всё это?
Жить по-другому не пристало.
Вместиться в рамочки сонета?
Но и в поэме места мало…
Я не хочу прослыть акыном
И назидания не любы.
Во мне полночным исполином
Стучат, то ласково, то грубо
Стихи. Горю от них и стыну.
А может мы родня с акыном?