Завтра ещё не настало.
Вечер свернулся в кокон.
Молний живое жало
Тучный пронзало локон.
Ливень в сырых ботинках,
Серых от грязной лужи,
Перебирал картинки,
Располагал наружу:
Мытые акварели,
Мятые кисти вишен.
Вязы костьми скрипели.
Гром с партитурой вышел, –
Справно стучал в тарелки.
Вовремя бил в литавры.
.
...помнишь, тогда – на Стрелке?
Сердца ловил удары...