Город – это не улицы,
не суета площадей,
Это знакомые лица
мимо идущих людей,
Это скамейки заветные,
помнящие о нас.
И закоулки секретные -
не для сторонних глаз.
Здесь мы с тобой целовались,
ну а вот здесь – не с тобой,
Боже, какая малость
делает город
судьбой.
В набережных небрежно
плещутся огоньки -
Рыбки мои в мереже памяти
и тоски.
Словно Святого Эльма
вспышки-поводыри
Метят, как Некто – шельму,
жизнь мою
фонари,
Их электрической дрожью
памяти пульс забил...
Разве найдешь дороже
города,
где любил?
Едет турист почтенный
из пункта Б в пункт А.
Карта метрОполитена –
компас для чужака,
А для меня –
нарядно
скрученные как бы
Ниточки Ариадны
в пестрый клубок судьбы.
***Сердечно благодарю всех голосующих сейчас на Праймериз! Так трогает, когда в чьей-то душе отзывается написанное мной - каждый раз не верится, всё думаешь, что один на один со своими личными переживаниями:)))