Когда померкнет имя бога,
пожолкнут листья старых книжек,
в бессмертном городе Париже
займётся заревом тревога,
в Cafe de Flore заплачет скрипка
по всем словам, что с губ слетели,
как мимолётные улыбки,
и улетели, как метели
в окно, открытое ветрами,
в миры, открытые не нами.
И мы летим, стихами дышим,
сорвавшись с края мокрой крыши.
13.06.20.