1 Держи строку, поэт
Воздвигли частоколы на пути,
Дымят в кострах обугленные мысли...
Дай Бог, дай Бог с ума вам не сойти,
Когда без ветра паруса обвисли.
И в час, когда витийствующий хам
Карандашом неряшливой заточки
По высшей мере- приговор стихам-
Подпишет, ухмыляясь каждой строчке,-
Пройди с поднятой гордо головой,
Не дрогнув перед чашею отравы,
Собак чернильных обрывая вой,
Держи строку!-
Нельзя поэту вправо!
Держи строку!
Пусть твой чуть видный след
Заносит время пошлостью и хламом,-
Ты жив как гражданин и как поэт,
Пока себя не отдал в правку хамам.
2Борис, ты не прав
Я с собою чего- нибудь сделаю
Нынче ж ночью, не дрогнет рука-
Я измучен Татьяною Белою *
И неправым судом Вахнюка*.
Вязнет слово в груди покалеченно
И ложится фальцетом в строку...
Да, конечно, мне делать там нечего,
Где гитару дают Вахнюку.
Но оставив те мысли капризные-
Пусть, нахмурясь, тиранит судья-
Я, смущенный, негромкий, непризнанный,
Переплюну в кустах соловья,
И взлетит моя песня неспелая,
Получив от ворот поворот,
Пусть напрасно подумает Белая:
А чего этот малый орет?
Все равно, я чего- нибудь сделаю,
Обалдевший, охрипший слегка,
Может, вспомню по- черному Белую
И в компании с ней- Вахнюка.
Может, просто подумаю: спел бы я,
Песней уши жюри ободрав!
Но, увы, не раскается Белая,
А Вахнюк?- тот и вовсе не прав.
; Татьяна Белая- председатель жюри конкурса «Авторской песни» - начальник какого- то отдела какой- то газеты.
; Вахнюк Борис- Поэт, бард. Светлая память! Погиб в Москве, был сбит на автобусной остановке машиной. В былом- постоянный участник конкурсов авторской песни, в том числе, в жюри.
3 Еще страница
Слава Богу, еще страница,
Слава Богу- уже зима.
Забываются сны и лица
В складках выжатого ума.
Помолись на восток в оконце,
В стекла прошлых твоих икон...
Будет утро и будет солнце-
Все, как водится испокон.
Только словно пески пустыни
Заносили твои кресты-
За бесценок страну спустили
Те, чьи души давно пусты.
За снегами земной метели
Исчезающе тих упрек:
Все распяли, чем жить хотели-
Ни имен, ни следов, ни строк.
Слава Богу, Отцу и Сыну,
Что забыли... о чем тужить?-
Не судимы, не гнули спину,
И не знали как надо жить.
Так и будем- не люди- стадо,
Богу- ль, черту поклоны класть,
Что- то помнить... оно нам надо?
Было- целое, стало- часть.
...Нет, не памятью мир наполнен,
В вечной полночи люди спят-
Мы не чувствуем и не помним
Боль, с которой Христос распят.
Слава Богу, еще страница
Неизвестных молитв и бед...
Спи, и может, она приснится-
Та Россия, которой нет.
Покидая Москву
(Творческая командировка в столицу в 93 году)
По Ямской ли, по Тверской
Дождь в нахлесточку с тоской,
Зажигаются огни-
Эй, извозчик, не гони!
То-ль вино не свеже,
То-ли мы не те же-
Лошади- ли, люди- ли-
На цепочках пудели!
Нет спасенья, маята,
И Тверская уж не та,
И улыбки не просты-
Нет богов, но есть кресты.
Уезжаю- все не так-
Заработал на пятак,
Да извозчику на чай,
Ну, провинция, встречай!
Засиделись гости,
Заломило кости...
Буде истина в вине,
Да вино прокисло,
Буде правда не по мне
В нынешнем и присно.
Над Москвой — колокола-
Божья проповедь,
А Ямская ли была?-
Была, да пропили.
Да осталась ли душа,
Люди- лошади?-
А душа- то на шиша
Красной площади!
Стой, извозчик, придержи!-
Пена клочьями...
Заплутали мы во лжи
Дома отчего.
Что же стало все не так-
Все ведь так, ребята,
Не всему цена- пятак,
Если память свята.
...По Ямской- ли, по Тверской,
Гостя жалуя,
Дождь в нахлесточку с тоской-
Уезжаю я...
Царь- колокол
Что говорить, заел мещанский быт,
И без работы нынче звонари.
Царь- колокол давным- давно разбит,
Но царствуют безликие цари...
Что говорить, глубок России сон,
Жестка постель, - ни проблеска зари...
Не покорил ее Наполеон-
Пришли свои растленные цари!
В ней за бедой беда, не торопясь,
Ползла змеей, милуя иль казня.
Ушел в небытье Долгорукий- князь,-
Пришли свои безрукие князья
Как на постой, сапог вминая в грязь,
Хрипели пьяно: стерва, не дури!
Которые тут временные- слазь!
Пришли они- заморские цари,
Чтоб в перегаре, в столкновеньи лбов,
Калеча Русь, ей руки заломать...
Прости, Россия, горькая любовь,
Прости, страна- поруганная мать!
Твои углы под праздники пусты,
А праздники наполнены враждой,
И нет богов, и черные кресты
Над деревенской лубяной нуждой...
Так что ж, звонарь, пожитки собери,
Ступай, пока прозренье осенит-
Венчают век двадцатый упыри,
И колокол над Русью не звенит.
Эх- ма!
В городке районного масштабу
Нынче демократы взяли верх
И твердят, что ноне нету табу,
Хоть бери себе вторую бабу,
Хоть пиши в газету без помех!
Вот те на-
Пьянка без вина,
Баба без греха-
В обчем- чепуха.
Если баба та упала с возу-
Хоть какая- все равно бери,
Не дури, мужик, не стройся в позу,-
Завтра по российскому прогнозу
Все подорожает раза в три.
Эх- ма,
А грошей нема...
Да ты чо, мужик, вообще
Ходишь в порванном плаще!
Не до бабы, что ли, брат?
Значит- тоже демократ?
Говорят, что кто- то мутит воду-
Есть, конечно, отчего терзаться нам:
Раньше было просто,- все- народу,
А теперь заместо бутерброду
Хрен без масла и... приватизация.
Эх- ма,
Ничего нема.
Что ж ты, друг, не знаешь,
Что свободу маешь?
Ешь свободу, дурачок,
И- молчок.
Дядя Федь, ну что, приватизируй,
Развяжи свой с денежкой платок,
Птицу ставь, беги в Совет, визируй
Для порядку или для блезиру
Ржавый серп и старый молоток.
Нет скота
Окромя кота,
Ну давай хоть петь,
Дядя Федь!
Чтобы все, что взял, осталось внучке,
Изживай в себе самом раба,
Жни свободу, дед, серпом без ручки,
За нее штаны отдай до кучки
И запас досочек для гроба.
Слышь, дед,
Гвоздиков- то нет,
Чтоб гвоздить, давай
Бабку продавай.
Хочешь так, хоть эдак- все хреново,
Зрелищ много, проку ни шиша...
Сводит зубы матерное слово,
И еще- нам умереть не ново,
Но и жить не стоит без гроша.
Эх-х-х- ма!