Уходит Май, он силуэт картинный,
Уходит постепенно, не спеша,
Уходит Май так тихо и бесследно,
Он может был, а может быть,
и не был никогда.
Май – и писатель, и поэт, и скульптор,
Он сотворил, что Бог не смог создать,
Он сотворил внутри меня такое,
Что словом, кистью мне не передать.
Май плачет при рождении живого,
Смеётся ярко в отражении стекла,
Его улыбка осчастливила б любого,
Но он уходит… Может, навсегда.
30 мая 2020