Глубокий вечер, а сон не идет, где-то блукает в дебрях сознания. Вместо сна путаюсь в паутине мыслей, их много: разные, невероятные, пугающие, навязчивые.Думаю, каждый знает эту липкую, приставучую паутину, которая мешает в ночной тиши забыться в сладкой неге, такого желанного сна.
Мысли, их никак ни упорядочить, ни разложить, как вещи по полочкам шкафа, или у кого-то может есть талант их выключать, как тумблером-чик и тишина.
Но в то же время, что мы стоим без мыслей ? Часто все гениальное, необычное, неординарное посещает нас именно в эти моменты- в ожидании такого желанного сна.
Иногда, свои мысли, что путают и вяжут как канаты-рифмую и рождаются стихи. Мысли о жизни, о любви, одиночестве, потерях и когда, кто-то уходит на миг или навсегда.
Можно умереть в любой момент, и ничего из того, что было тебе дорого, не будет дорого уже никому. Все, что есть в нашей жизни материального – все это такие мелочи, такие смешные и незначительные вещи.
Да и сами мы...
Что ПОТОМ... Ничего. Просто приходят чужие люди, затаптывают твои следы и варят кофе в твоей турке.
А что ПОСЛЕ ТЕБЯ?
Дом, сад, дети, строки, что коряво или гладко ложились на бумаге, грифельные буковки-все о чем думала, мечтала, ненавидела, любила, чем жила, от чего убегала МЫСЛИ....
15.06.20