Это корявое стихотворение я написала под влиянием страшного горя, под впечатлением того, что уже ничего нельзя было исправить. Переписывать не стала, как легло на перо, так и сохранила. Не судите строго!
Всё затянуло белой пеленою,
Дома, деревья, купола, кресты.
А в памяти витает надо мною,
Туманный день, когда погибла ты.
И медленно тогда катил автобус,
На тротуары падал чёрный снег...
В глазах моих и цвет, и фокус,
Перевернулся, рухнул и померк.
Ты, верный друг, в тот вечер убежала
Гулять одна. И не успела мать,
Из-за домашнего, пустячного скандала
Тебя с проезжей улицы поймать.
Он в свете фар узнал тебя, дружище...
Сосед, что ниже этажом тут жил,
И заезжая на бордюры белым днищем,
Догнал тебя у дома и убил.
Мне поздно уж об этом рассказали,
А, если б в тот же день узнала я про то,
Его бы голыми руками растерзала,
И разнесла бы в клочья, то авто!
Ну, а в тот день стояла слякоть.
И мама хлюпая ногами в сапогах,
Несла тебя и не могла уж плакать,
Держала мёртвую собаку на руках.
А я, идя с работы к дому,
Увидев это - сердцем замерла...
Всё в мире стало этой ночью по другому,
И вместе с Вестой вся Любовь ушла.
И снег бесшумно с неба капал,
Казался чёрным в этот страшный миг.
Её безжизненно висели лапы...
И тут я сорвалась на дикий крик!
Я слышу до сих пор рыданья мамы,
Её печальный вздох, туманный взгляд.
И вижу тельце Весты на поляне,
И как снежинки на неё, убитую, летят.
Похоронили под акацией, той ночью.
Пришли домой и в комнате без сна
Сидели долго, душу заморочив,
Лежала тяжестью у каждого вина.
Вдруг кресло Вестино тихонько заскрипело,
Как будто прыгнула она, на место на своё.
И повернувшись, мы немного обалдело,
Смотрели долго, но не видели её.
Но чувствовала я, что нет обмана,
Что здесь она невидимо сидит...
Прошло уж много лет с того тумана,
А до сих пор по ней душа болит.
17.05.16.
Я написала подробно о ней всю историю её жизни в рассказе "Веста", на прозе.ру.
https://proza.ru/2017/11/17/1874 - по этой ссылке можете найти и почитать, кому интересно. Ссылка не активная, поэтому можете просто зайти на мою страницу в прозе, там под рубрикой "Дом у дороги", есть этот рассказ.
(На фото я и моя Веста, фото сделано зимой 1988 года).